D'Amour qui m'a ravi à moi-même
sans vouloir me garder pour lui,
je me plains tout en lui accordant
de faire de moi son plaisir.
Pourtant, je ne puis m'empêcher
de m'en plaindre, et voici pourquoi :
ceux qui le trahissent, je les vois
souvent atteindre le bonheur,
et moi j'y échoue par ma bonne foi.

Si Amour, pour glorifier sa loi,
veut convertir ses ennemis,
il a raison, à ce que je crois,
car il ne peut faillir aux siens ;
et moi qui ne peux me séparer
de celle devant qui je l'incline,
je lui envoie mon coeur qui lui appartient;
mais je crois la servir bien peu
en lui rendant ce que je lui dois.

Dame, de ce que je suis votre vassal,
dites-moi si vous m'en savez gré.
Non, pour autant que je vous aie bien connue,
mais il vous déplaît de m'avoir à votre service.
Du moment que vous ne m'acceptez pas,
je vous appartiens dès lors malgré vous ;
mais si jamais de quelqu'un vous devez
avoir pitié, souffrez ma présence,
car je ne puis servir une autre personne.
Jamais je n'ai bu du philtre
dont Tristan fut empoisonné,
mais je suis rempli d'un grand amour
par un coeur loyal et une ardente volonté.
Je dois consentir à cet amour de mon plein gré
car je n'ai subi aucune contrainte :
je n'ai fait que suivre mes yeux
qui m'ont engagé dans une voie
dont jamais je ne sortirai ni ne suis jamais sorti.

Coeur, si ma dame ne t'aime pas,
pour autant ne t'en sépare jamais :
demeure toujours en son pouvoir
puisque tu l'as commencé et entrepris.
Jamais, si tu m'en crois, tu n'aimeras davantage.
Mais que les difficultés ne te découragent pas !
Le bien s'apprivoise avec le temps,
et plus tu l'auras désiré,
plus tu auras de plaisir à le goûter.

J'aurais obtenu sa pitié, je pense,
si elle avait été à la mesure
du monde quand je l'invoque ;
mais je crois qu'elle y est étrangère.
Jamais je ne cesse, jamais je ne laisse
de prier ma douce Dame,
que je prie et supplie sans succès
en homme qui ne sait plaisanter
quand il faut servir et louer Amour.

Nous allons !
Par la douleur et les pleurs, par cette bouffée d'air
On nous pousse à la vie sans commune manière
De la chaleur d'un sein à ces bras qui nous portent
On reçoit l'affection, mais notre tête est morte.

Nous saignons !
L'adulte se suspend à ses rêves d'enfant
L'enfant qui d'un ballon les vivait pleinement
On souffre malgré soi mais on entend le Monde ;
L'existence et la mort à jamais se confondent.

Nous raillons !
C'est la seule lueur, qui pourtant anodine
Nous ramène à la vie, aux bouchées d'amandine
Dans ce passé défunt qui amorça nos liens
Que plus rien ne rappelle, si ce n'est le chagrin.

Nous bravons !
Plutôt que, d'une main apposer la tendresse
D'une larme partager l'oppressante tristesse
De réveiller son coeur pour héberger sans gloire
Celui qui sans compter, bat, esseulé dans le noir.

Nous trahissons !
Nos amitiés et nos amours, de ne savoir les reconnaître
L'éternité, par notre envie de disparaître
Notre bonheur, de ne pouvoir le partager
Notre mémoire, qui n'a de cesse d'oublier.

Nous finissons !
Comme nos larmes que l'on pousse à l'exil
Seul et tremblant, dans nos pensées dociles
Nos âmes chères sont parties en aimant
Il n'est pas triste de mourir à présent.

Je ne veux pas être celui
Qui jette, sans compter, tous ses souvenirs au passant.
Je ne veux pas être celui
Qui, décrochant son coeur, tout entier le répand
Parmi les feux du jour et les vents de la nuit.

Mon coeur ne tomberait qu'en des lumières fausses
Et qui le frapperaient comme une injure.
Et mes chers souvenirs, qu'il garde en ma poitrine obscure, Mes enterrés vivants, sitôt qu'ils auraient fui leur fosse, Seraient soudain comme des morts dans la nature.

Mes souvenirs, si vifs en moi qui suis leur tombe,
Seraient comme des morts dès qu'ils en sortiraient.
Car, ô vulgaire vie, ô vulgaire ! ils ne trouveraient,
Mes souvenirs et mes amours ne trouveraient
En toi qu'une étrangère, et même tes colombes,
En les frôlant d'un coup d'aile, les briseraient...

Si fiers, si délicats, oh ! si craintifs de cette vie,
Si fragiles à caresser,
Qu'ils ne pourraient toucher même une oreille amie
Sans s'y blesser !

Il faut fermer la porte intérieure,
Il faut tenir sous clef ton enfance avec ses lueurs,
Avec ses chauds bourdonnements d'essaims lointains.
Avec les cendres de ton père et de ta mère,
Et les illusions, et tout ce qui fut éphémère,
Et qui fleurit encore au soleil caché dans ton sein.

Tes morts, ils sont, toujours vivante, ta jeunesse.
Pour ne pas ébranler leur cendre,
Ne parle d'eux qu'à toi,si bas que l'on ne puisse entendre. Toi seul tu peux, mais bas, parler encore à ta jeunesse.
Ne lance pas ta cendre à l'Étrangère,
À son souffle qui vole en paroles légères
Sans cesse !
Tes souvenirs, tes morts y perdraient leur secrète vie,
Et toi, cherchant en vain leur âme enfuie,
Tu perdrais avec eux ta dernière jeunesse.

Pèlerin magnifique en palmes de mémoire
(Ô tes pieds nus sur le blasphème des rouliers!)
Néglige les crachats épars dans le grimoire
Injuste des crapauds qui te sont des souliers.

Enlinceulant ta rose horloge d'existence,
Évoque ton fantôme à la table des fols
Et partage son aigle aux ailes de distance
Afin d'apprivoiser la foi des tournesols.

De là, miséricorde aux bons plis de chaumière
Avec un front de treille et la bouche trémière,
Adopte les vieux loups qui bêlent par les champs.

Et régénère leur prunelle douloureuse
Au diamant qui rit dans la houille des temps
Comme l'agate en fleur d'une chatte amoureuse.